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„Buchautor
und Globetrotter Cropp aus Hamburg schrieb mit ‘Alaska-Fieber’
ein Kultbuch. Mehrere Monate zog er kreuz und quer durchs
Land der Bären, Elche und Karibus. Er jagte mit Eskimos,
begleitete ‘Iditarod’, das härteste Hundeschlitten-Rennen
der Welt und wusch Gold am Strand von Nome.In der Leseprobe
berichtet er über seine größte Niederlage,
die er zum Höhepunkt seiner Reise machte.“
(touristik aktuell, München) |
Digger
im Land des Abenteuers
„Hier
kreist immer noch die Waschpfanne!“ sagte Peter Neumann
aus Deutschland, der mit dem Eskimomädchen Litla in Nome
lebte. „Ich bin Goldsucher - und die wahre Erkenntnis
über das, was in Alaska vorgeht, erfährst du beim
Goldsuchen.“ Seine Worte klangen wie ein Glaubensbekenntnis.
Peter stand auf und warf einen Holzscheit in den Yukonofen.
Dann sprachen wir nur noch über Gold. Der magische Zauber,
der seit Jahrtausenden von diesem Metall ausging, zog uns in
seinen Bann.
Wir berauschten uns an Nomes Geschichte, die vom Gold geprägt
wurde. Für Peter Neumann war Gold keine Vergangenheit,
sondern greifbare Gegenwart.
Wir redeten die ganze Nacht. Und aus dieser Nacht wurden viele
Tage und Nächte. Peter offenbarte mir seine geheimsten
Pläne. Wir brüteten über Karten, Skizzen, Strandabschnitte
und Flußverläufe.
„Ich werde aus dem schäbigen Grund Gold herausholen,
daß den Leuten Augen und Ohren übergehen!“
schwor er. Das Goldfieber hatte ihn gepackt, und das verdammte
Fieber steckte jetzt mich an.
Voller Ungeduld warteten wir auf wärmere Tage, auf das
Krachen und Tosen des Eises der Beringsee, und auf die Schneeschmelze.
Endlich war es soweit. In aller Frühe schnallten wir uns
das schwere Schürfergeschirr auf den Rücken und marschierten
auf matschiger Tundra in Richtung Osten. Vorbei an dem alten,
stillgelegten Goldbagger, der seine bizarren, nutzlos gewordenen
Arme in den Himmel reckte, als wollte er uns beschwören:
Kehrt um, es gibt kein Gold - nur Sand und Steine!
Zehn Meilen vor Nome setzten wir ab. Wir gruben, siebten und
wuschen bis es dunkel wurde. Ohne Pause, ohne etwas zu essen,
ohne miteinander zu sprechen, arbeiteten wir uns an dem gottverlassenen
Strand die Hände blutig. Wir wuschen Tage und Wochen immer
an der selben Stelle, zehn Meilen vor Nome, weit weg von den
übrigen Schaufeltypen und Sonntagsdiggern.
Auf dem Weg zurück zu unserem Blockhaus trafen wir Aussteiger,
Touristen und Romantiker. Leute, die durch die Welt vagabundierten
und sich fragten: Warum nicht mal Gold in Alaska suchen?
Ben Brewer war ein alter, kauziger Einzelgänger, der seine
Waschmaschine mit einem Dieselmotor bestückt hatte. „Bloß
keine Partner ins Geschäft nehmen, das schafft Probleme!“
war seine Devise.
Zu den Wochenendgräbern gehörten Handwerker, Lehrer,
kleine Angestellte aus Juneau, Fairbanks oder Anchorage. In
den Saloons phantasierten sie von Nuggets in Kindskopfgröße.
„Amateure!“ nannte sie Peter, „die besser
ihre Gärten umgraben sollten.“ Peter war ein fanatischer
Digger geworden.
Dann kam der Tag als Frank Cleary auf der Bildfläche erschien.
Ein gestriegelter, kleiner Mann um die Vierzig, den jeder unterschätzte
- und genau das war sein Kapital. Wenn ich heute, Jahre später,
an Frank denke, dann mit dem Gefühl aus Wut und Bewunderung.
Frank hatte mich nach alter Goldgräbermanier fertiggemacht.
Woher er kam, was er trieb, wußte keiner so recht. Waldkauz
Ben Brewer warnte seine Freunde, schließlich hatte er
gegen Frank eine Wette verloren. Außerdem war Cleary ein
Mann von geplegtem Äußeren, was in Goldgräberkreisen
immer verdächtig war...
Gottlob war das Ende unserer Fronarbeit abzusehen. Ich wollte
Alaska Mitte nächsten Monats verlassen. Wir schufteten
verbissener als je zuvor, durchwühlten den Boden wie Maulwürfe,
und hatten tatsächlich etwas Glück mit unserem Claim.
An manchen Tagen schätzten wir die Ausbeute auf 200 Dollar.
Das spornte an. Es gab Sandschichten, aus denen wir in zwei
Stunden 100 Dollar in Gold herausspülten. Dann pochte vor
Aufregung das Blut in den Schläfen. Eine Goldader? Peter
warf die Schaufel weg und kratzte mit den bloßen Händen.
Im nächsten Moment war der Traum von einer Ader geplatzt
wie eine Seifenblase.
Meine letzten Tage rückten heran, was mich mit Freude und
Wehmut erfüllte. In Gedanken rechnete ich meinen Anteil
für die Schufterei aus, und kam auf rund 8000 Dollar. Eine
Menge Geld, dennoch kein gutes „Gehalt“ für
die langen, harten Monate.
Die Goldkurse im Aushang der einzigen Bank von Nome waren verlockend.
So beschloß ich den Umtausch gleich an Ort und Stelle
zu tätigen.
Der Abend des Abschiednehmens war gekommen. Gemeinsam zogen
wir durch die Saloons, aßen die berühmten King crabs,
gönnten uns Champagner. „Laßt uns die Hunds-Monate
hinunterspülen und wieder Mensch werden!“ rief Peter.
Wir luden andere Goldsucher ein. Ausgelassen zogen wir durch
die Kneipen. Peter und ich, wir fühlten uns mit den Taschen
voller Dollar wie die Könige von Nome, wie die Herren der
Minen - einfach großartig, unschlagbar.
Wir beschlossen, die tolle Feier im „Nugget Inn“
mit einem letzten Drink zu beenden.
Im Inn saß Frank Cleary mit zwei Kumpanen beim Bier. Er
fragte, ob er mitfeiern könnte und gab eine Runde aus.
In dieser Nacht hätten wir mit dem Satan persönlich
angestoßen.
„Wollte schon immer mal das Milieu moderner Goldsucher
kennenlernen. Sie sind doch Professioneller?“ fragte er
mich.
„Um Himmels willen!“ entgegnete ich.„Aber
wohl ein erfolgreicher Digger. - Leben Sie schon lange hier?“
Der erste Alaskaner, der mich nicht Cheechako (Greenhorn) nannte!
Oder war ich tatsächlich keines mehr?
Frank warf eine zweite Runde. Als die Unterhaltung abflaute,
kramte er drei Schachteln Streichölzer aus der Hosentasche,
zog die Deckel ab und kippte die Hölzer auf einen Haufen.
Die leeren Schachteln drehte er um und legte eine kleine, weiße
Schaumstoffkugel dazu.
Ich redete mit Peter, beobachtete aber, was die Typen da aus
Langeweile anstellten. Frank jonglierte mit den Streichholzschachteln
und stülpte sie über die Kugel, während einer
der beiden „Knaben“ tippte, unter welcher Schachtel
die Kugel lag. Ein netter Zeitvertreib. Plötzlich wurden
kleine Einsätze gemacht. Im stillen riet ich mit. Dabei
sah ich glasklar unter welches Kästchen die Kugel rollte.
Hast ein gutes Auge, dachte ich, während die beiden anderen
meist die falsche Schachtel anhoben.
„Spielt ihr nur unter euch?“ fragte ich.
„Am liebsten“, antwortete Frank, „hab’s
von Holzfällern gelernt. Für mich als Bankhalter ist
es gefährlich!“
„Wieso gefährlich?“
„Nun, wenn einer ein schnelles Auge hat, bin ich chancenlos.“
Ich hatte ein schnelles Auge, und wollte mitmachen.
„Das Spiel gefällt mir“, sagte ich und dachte
an die Scheine, die ich bereits kassiert hätte.
„Spiele ungern mit Fremden, Mister“, wehrte Frank
ab, „ich mache Ihnen einen Vorschlag, raten Sie erst mal
ohne Einsatz mit, will wissen ob ich gut genug für Sie
bin.“
Er jonglierte, ich riet - manchmal absichtlich falsch - fand
mich ungemein raffiniert, kam mir vor wie Alaska-Kid.
„Okay“, sagte Frank nach einer Weile. Ich brannte
darauf zu gewinnen. „Einsatz 100 Dollar?“ schlug
er vor.
„Meinetwegen.“Die Kugel tanzte zwischen den Kästchen
hin und her - dann war sie verschwunden. Ich hatte aufgepaßt,
hob das Kästchen hoch - die Kugel lag darunter. 100 Dollar
gehörten mir. Eiskalt strich ich das Geld ein. Dem Lackaffen
werd ich’s zeigen, dachte ich, den zieh ich aus bis aufs
Hemd.
Gleicher Einsatz, die Kugel rollte - ich kassierte.
„Erhöhen wir den Einsatz auf 200. Falls ich gewinne,
sind wir quitt“, sagte er. Schon war die Kugel wieder
verschwunden. Ich hob das Kästchen hoch - leer! Klar, ich
war etwas unaufmerksam gewesen. Peter hatte mich angestoßen,
wollte mich warnen. Warnen? Wovor?
Ich mußte Frank drängen, weiterzuspielen. Eine undefinierbare,
gewaltige Macht hatte von mir Besitz ergriffen. Ich erschrak
über diese unbekannte Kraft, die darauf aus war, diesen
harmlosen, ordentlichen Mann zur Strecke zu bringen.
Einsatz 500 Dollar.
Die Kugel tanzte. Gierig ergriff ich das Kästchen. Natürlich
lag die Kugel darunter. Das Geld war meines. Die Spannung wuchs
mit der Höhe der Einsätze. Der Ganze Saloon stand
mit einem Mal unter Starkstrom. Keiner rührte sich von
der Stelle. Der Wirt vergaß, das Bier zu bringen. Mir
wurde heiß, Schweiß brach aus allen Poren. 2000
Dollar. Jeder hielt den Atem an. Ich mußte abnehmen. Die
Kugel hatte ich gesehen. Kein Zweifel, sie lag unter dem mittleren
Kästchen. Jetzt hob ich ab: leer! Ich bin immer ein ruhiger
Typ gewesen, der alles mit Bedacht und Vorsicht angeht. Einer,
der bei aller Liebe zum Abenteuer stets das Risiko abwägt
und im Zweifelsfalle aussteigt. Heute nacht war alles anders!
Ich kannte mich nicht mehr. Ich hatte jeden Maßstab verloren.
In meinem Kopf hämmerte es wirr.
Frank saß mir kerzengerade gegenüber. Kein Muskel
zuckte. Die Pomade in seinem wohlfrisierten Haar glänzte
im Schein der Deckenlampe. Der Spielteufel, der mich total beherrschte,
kannte keine Gnade.
„2000 Dollar!“ stieß ich hervor. Peter riß
mich am Arm: „Du bist verrückt geworden!“
„Finger weg!“ fuhr ich ihn an, „hier bestimme
ich!“ Klar und körperlich tanzte die Schaumstoffkugel.
Ich sah sie durch die Kästchen hindurch leuchten. Franks
Hände kamen zur Ruhe. Ich kicherte in mich hinein, stand
wie unter Hypnose. In Sekunden wurde hier über 2000 Dollar
entschieden. Ich wußte wo die Kugel hingerollt war, brauchte
nur den Zaster einzusammeln. Dann hob ich das Kästchen
hoch: leer! Peter seufzte tief.
Verdammt, das war doch unmöglich! Ich stülpte die
anderen Kästen um - es war möglich! Die Kugel lag
woanders. Jetzt zitterten nicht nur meine Hände, sondern
der ganze Körper. Ich marschierte geradewegs in die Hölle.
Und es gab nur ein Entweder - Oder, er oder ich!“
„4000 Dollar!“ hörte ich meine Stimme sagen.
Mir saß die Panik in den Knochen. Ich war nicht mehr ich
selbst, wurde bestimmt von fremden Mächten, die auf die
totale Vernichtung von Frank Cleary drängten.
Dem alten Brewer fiel die Pfeife aus dem Mund. „Heavens
- ich bin sicher, so hart ist hier noch keiner rangegangen!“
Peter wollte sich auf mich stürzen. Ich wehrte ab. Der
Barkeeper rannte zum Ausgang und schloß die Tür ab.
Er keuchte: „Sowas hat das ‘Nugget Inn’ noch
nicht erlebt!“ Frank Cleary beherrschte die Szene souverän:
„Nun dann.“
„Du stürzt dich ins Unglück!“ schrie Peter.
„Hör auf - bitte hör auf - meinetwegen!“
jammerte Litla.
Ich warf den Einsatz auf den Tisch. Eine Summe, die man selten
auf einmal zu Gesicht bekommt. Es war, außer einem Ticket
nach Hause, alles was ich besaß.
„Heute ist Goldrauschzeit - los, Frank!“ sagte meine
Stimme.
Und dann ging alles ganz schnell. Ich mußte meine Entscheidung
treffen. Zum ersten Mal im Spiel mit Frank war ich unsicher.
Ich hatte das Vertrauen zu meinen Augen verloren. Wie sollte
ich mich entscheiden? Jeder wußte, daß ich pleite
war, entschied ich falsch.
Langsam legte ich meine Finger um das rechte Kästchen.
Ich hatte Zeit, alle Zeit der Welt, keiner drängte mich.
Mit einem Ruck riß ich das Kästchen weg. Litla schrie
auf. Peter schlug die Hände vors Gesicht. „Nein,
zum Donnerschlag!“ brüllte Brewer. Mir wurde schwindelig.
Flammende Kreise tanzten vor meinen Augen, dann zuckte es grell
im Hirn... Ich sackte zusammen. Das Kästchen war leer.
Ich sah nicht, wie Frank das Geld einstrich, registrierte nur,
daß er aufstand und mit Bedacht den Stuhl an den Tisch
schob. Dann sagte er etwas, was sich wie ein Brandeisen in mein
Gedächtnis grub: „Das Leben, Cheechako, ist rauh
und hart in Alaska.“ |
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